Was ist denn
am Reisen,
Das mich
jedesmal
weinen läßt,
Der ich allein
bin auf dieser
Welt?
In der
Morgenröte
Mache ich mich
in Uzunköprü
auf den Weg;
Das Geschirr
der Pferde
scheppert und
klirrt;
Der
Wagenlenker
vierzehn Jahre
alt,
Das Knie eines
Mädchens
berührt mein
Knie,
Sie trägt
einen
Tscharschaf,
ist aber
unbekümmert;
Ich sollte
doch fröhlich
sein, nicht
wahr?
Aber wo!..
Sagt mir, was
ist an dieser
Reise?
